Dos de enero

En un intento inocente de extender la mano

De tocarte el pelo

Se escucha el grito de un engranaje

Agua chocando contra las piedras

Una represa rota, una ciudad sin luz

Comida que se echa a perder

Hospitales donde muere gente

Un señor entra en bancarrota

Se dispara la industria de velas

Hay olor a jazmín y lavanda

Hasta que se desate el incendio

El que acabará con el bosque de helechos

Y las parejas darán un último beso

Las madres dirán adiós a sus hijos 

Y en los caminos inundados

Las casas serán de los peces

Habrá patos y algas en los tejados

Quienes sobrevivan crearán Venecia

Donde todo será un gran puerto

Y los marinos serán felices

Encontrando perlas en los sillones

Si todo debiera ser de esta forma

Para que pueda tocarte el pelo

Que dejen de existir ciudades, entonces

Que el agua corra a llevarse todo

Que ya no queden piedras

Ni señores

Ni velas

Ni parejas

Ni helechos

Caracol

Lo primero que me robaron fue la puerta 

De repente no podía entrar a mi casa, estaba afuera y sin poder hacer nada estaba adentro, sin acción, sin consecuencias 

Al no haber puerta esperé que entre más gente pero como no se podía entrar (era estar en un lado o en otro) nadie se daba cuenta y estuve cada vez más solo 

…

Lo segundo que me robaron fueron los reflejos

Los espejos, las teteras, los cubiertos, las ventanas, los retratos 

Lo menos triste fue dejar de verme, darme cuenta que me robaron mi cara sin quererlo, darme cuenta que ahora era solo manchas negras en los muebles 

Lo más triste fue saber que me habían robado las partes desparramadas de las lámparas, los regalos los hijos, tener más luz 

…

Lo tercero que me robaron fue la cama 

No poder dormir me sacaba el sueño, y me contenté con dar vueltas entre la mesa y el sillón, mirar el espacio entre el comedor el living, ponerle nombres a cosas que no sé 

La vida fue mucha, un tirón de vida, hasta ser tanta vida que fue solo lo que pasa, y entonces me morí, pero como no tenía cama donde morirme tuve que seguir caminando 

…

Lo cuarto que me robaron fue el piso 

Entonces ya no solo no vivía, sino que no tenía dónde vivir muerto 

Me quedé acá entonces, pensando en por qué me habían sacado de a poco las cosas, tratando de hacer cuentas de lo robado, no podía hacer mucho más 

Y empecé a notar que me habían sacado más cosas 

Me habían sacado una tarde en un árbol y una comida caliente entonces no estuve ni comí

Me habían sacado algo lindo que quería escribir y entonces no lo escribí 

Me habían sacado una palabra entonces solo abrí la boca 

Y otras cosas que no me acuerdo porque me sacaron acordármelas

Pero lo que más me angustia, cuando solo me queda el techo y capaz se sienta una mosca, o cuando alguna madera se pone más celeste, es que todavía sacándome todo no quisieron robarme a mi

Tortuga