Tres de febrero
Tengo
todas estas cosas
Pedazos
mi piel muerta, mis pelos de piso
Mis
cáscaras dejadas, atadas a la mesita de luz
La
ropa que se pudre en una silla
Una
silla que se pudre en una pieza
La
voz alejada, pelotita en una esquina enojada de mi, por mi
La
voz entre los párpados arrancados, entre las cosas que no se cierran
El
terror como una sábana atada a las cuatro paredes
Tensa
tapando las luces
Las
luces luz quemada otra cálida, no caliente
Las
luces y lo único que me dejan ver
Que
son todas estas cosas, tengo todas estas cosas
Tantas,
en pilas y cuerpos de burbujas de tinta
Tablones
blancos que me tratan hablar
Pasar
las mañanas con los tablones blancos tratando de entender un idioma
Como
se puede entender
Una
palabra muerta
Un
círculo chueco
El
polvo que vive en la garganta
El
final de una hoja
Y
todas esas cosas, tengo todas estas cosas
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